秦文说，“对了，那天我去帮她收拾柜子，找到一本她妈妈的书，我想是不是给你哥留着。”

钟灵没听懂，“她妈妈的书，为什么要给我哥留？好奇怪。”

他说，“你哥会需要的。”

钟灵一知半解的接过来，只翻了两页，就明白了，如受千斤重托般收下了。

几天后，她回了大院里，还得装出久病痊愈的样子，有气无力的换鞋。

谈心兰摘了眼镜，“不要演了，我还能不知道你去哪儿了？你们一个个的，做什么都不要想瞒得过我。”

“啪嗒”一声，钟灵手上的鞋掉下来，“早说嘛您。”

她坐到沙发扶手上，“大周六的一个人呐？我二哥他又没回来。”

谈心兰朝楼上努努嘴，“来了，在他自己房间里，你不要去吵他。”

钟灵口里念句好，一扭脸，还是上楼去找人。

黄昏朦胧的余晖，透过飘动的薄纱投影进来，照得室内一片寂静。

钟漱石穿了件白色线衫，做家常装束，躺在窗边的长榻上休息。

濯雪树梢新抽的枝条，晃动着打在他冷峻的脸上，映下一片山川旧暮的光景。

他阖了眼，以手抚额，静静躺在那里，眉头微蹙着。

这半年多来，钟灵始终不太敢靠近他，她掌握不好分寸，总是害怕自己说错什么，会惹得他伤心。

因为他光是站在那儿，哪怕是在看墙上的一幅古画，连背影都病骨支离。

把他光鲜的外皮剥开来，尸横千里，有森然白骨露于荒野。

钟灵小声叫了句，二哥。

过了片刻，钟漱石把手拿下来，“说。”

钟灵手里捧着书，“我按你吩咐，赶在奶奶过生日之前，回来了。”

钟漱石反应了一下，噢，他是说过，为了编个借口，给她打电话。

抱着一丝希望，看孟葭坐在旁边，听见他的声音，会不会说两句话。

但她没有，她一句多余的都不会说，她最知道怎么让他难过。

他淡淡的应，“回来就回来了，还要夸你啊？”

钟灵坐在沙发上，朝他眺过来一眼，“你怎么不问孟葭？”

钟漱石懒散而倦怠的，“嗯，她在伦敦还好吗？”

她慢慢说着，“学业很好，拿了全额奖学金，也参加很多活动。”

钟漱石听出她的弦外之音。

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